Der Künstler.

An unserem Tisch sitzt ein Mann in einem weiten, verwaschenen Holzfällerhemd, das in seiner viel zu weiten, viel zu kurzen hellbraunen Cordhose steckt. Warum er an unserem Tisch sitzt, wissen wir nicht. Er ist einfach hier, starrt E. an, die mir gerade mit wilder Gestik von ihrer Kündigung erzählt. Hin und wieder nimmt er seine feingliedrigen, blassen Hände von seinem Mund, umgreift damit die nächste Bierflasche und unterbricht sie:
"Warum sagst du das? Warum sagst du das so?"
"So halt.", sagt E.

"Bist du Künstler?" fragt E. ihn irgendwann. "Du erinnerst mich an jemanden."
Der Mann kritzelt mit einem Bleistift ein paar Striche auf die Rückseite eines Flyers und schiebt die Zeichnung über die zerkratzte Tischplatte zu E..
"Du spielst Fagott?"
Als Antwort klatscht er ein paar mal in die Hände und summt eine Melodie. "300 Euro. Für zehn Minuten davon haben wir 300 Euro bekommen."
E. ist beeindruckt. "Du spielst in einem Orchester?"
"Nicht mehr." Er schüttelt den Kopf und versteckt seinen Mund wieder hinter seinen langen Fingern.

<<<Teil 1<<<

(später dann mehr)